Fotostudio Plange

Tja, lieber Leser, wir waren zurück in heimischen Gefilden und der Alltag hatte uns wieder. Um die Probleme, die normalerweise mit dem täglichen Einerlei verbunden sind, würde ich mich nach dem Aufstehen kümmern. Erst einmal freute ich mich auf mein eigenes Bett, aber das macht ja wohl jeder, der von einer Reise heimkehrt. Zwar bin ich nicht so eingefahren wie meine Tante Marianne, die Witwe von Karl Plaumann, dem ältesten Bruder meiner Mutter, nimmt sogar die eigenen Oberbetten mit in die Sommerfrische.

Tja, lieber Leser, anscheinend habe ich mich vertan und es ist doch von Interesse, wie das Shooting auf Malta weiterging. Vielleicht hätte ich den Folterkeller nicht erwähnen oder das Geschehene nicht so detailreich schildern sollen, ich weiß es nicht, aber ihr habt mich durch eure Kommentare und Zuschriften überzeugt, dass ich die Geschichte so nicht enden lassen kann.

Tja, lieber Leser, wir waren glücklich auf Malta gelandet, der Auftrag des Modeschöpfers konnte in Angriff genommen werden. Es war zwar kein Badewetter, aber zum Spaß im Meer waren wir ja auch nicht gekommen, obwohl ich textile Utensilien für diesen Zweck ins rechte Licht setzen sollte. Davor hatte ich keine Angst, auch vor Unterhosen und Shirts machte ich mir nichts ins Hemd, ich weiß ja, was ich kann und was nicht.

Tja, lieber Leser, wo endete ich? Ach ja, die Rosenmontagsfete im Abbruchhaus. Ich hoffe, ihr habt mir das Ende mittlerweile verziehen. Zugegeben, es war nicht die feine englische Art, mit wie wenig Worten ich die drei Stunden voller Action, voller Spaß, voller leidenschaftlicher Ekstase abgehandelt habe; ich bitte diesbezüglich noch einmal um euer Nachsehen.

Wo endete ich? Ach ja, mit dem vorkarnevalistischen Treiben im Abbruchhaus. Viel gibt es über den Abend nicht mehr zu berichten, ich habe Servet schließlich hoch und heilig versprochen, den Mantel des Schweigens um die restlichen Geschehnisse zu hüllen. Es muss ja nicht jeder gleich erfahren, dass er … NEIN! Ich schweige!

Tja, lieber Leser, nach langer, langer Pause (für einige hat sie wohl zu lange gedauert *fg) habe ich endlich mal wieder Zeit gefunden, mich an den Schreibtisch zu setzen und die Geschichten aus der Ludwigstraße weiterzuschreiben. Ich frage mich zwar immer noch, was euch an den Episoden aus meinem Leben und dem meiner Liebsten so fasziniert, aber bitte, ihr wollt sie haben, also sollt ihr sie auch kriegen. Der Mensch ist hier ein Gläserner geworden und ich habe kein Problem damit, euch an der Geschichte, die mein Leben schrieb, teilhaben zu lassen.

Tja, lieber Leser, anscheinend habt ihr mir verziehen, dass der letzte Teil etwas länger in der Röhre steckte als unbedingt notwendig. Für eure Nachsicht meinen herzlichen Dank, die Kommentare und Mails haben mich wieder aufgebaut, ich hatte ja schon ein schlechtes Gewissen.

Tja, lieber Leser, mit solchen Reaktionen auf die „silberne Episode“ hätte ich nicht gerechnet. Ich bedanke mich herzlich bei all denjenigen, die sich entweder mit ihren Anmerkungen unter der Geschichte verewigt oder mir eine persönliche Mail dazu geschrieben haben. Ich habe mich riesig gefreut oder, um es im Sinne eines Konrad Peckenbergs zu sagen, ich hatte einen inneren „Reichsparteitag“.

Tja, lieber Leser, ursprünglich hatte ich ja gedacht, dass die Geschichte schon längst beendet wäre, auf soviel Teile war sie wirklich nicht angelegt. Aber, ich muss es zugeben, die Sprünge, die bei nur fünf oder sechs Teilen notwendig gewesen wären, wären wirklich zu groß gewesen, um sie einfach überbrücken zu können.

Tja, lieber Leser, ich weiß zwar immer noch nicht so genau, warum unsere Familiengeschichte ein derartiger Dauerbrenner geworden ist, den so viel an Sex und anderen Obszönitäten kommt ja in der Beschreibung unseres Lebens nicht vor. Aber vielleicht liegt auch gerade darin der Reiz, dass nicht gerade wild durch die Gegend gerammelt wird. Wer weiß?